Вселенную выстилаю
Фантазиями и снами.
Я даже не понимаю,
Что, собственно, между нами?

Тоскливые песни Стинга,
Ночного Инета шёпот,
Да несколько классных снимков,
Подправленных в "Фотошопе".

Вдоль строчек - спешу согреться.
Сквозь чувств разрывные раны
Твой взгляд - как ножом по сердцу -
С другой стороны экрана...

По клавишам, как по струнам,
Разбила любовь на байты.
А между окошек - руны
Заветной строки "...is Typing".

Свой выход в "реальный" город
Планируем каждый вечер.
Но честно находим повод
Откладывать нашу встречу.

Для страха, что режет душу,
Пока еще нет названья.
Слепая надежда - лучше,
Чем боль разочарованья...

Терпок запах осеннего тления,
И последние астры грустны.
Начинается время терпения
До прихода весёлой весны.

Ветер листья опавшие гонит,
Треплет в клочья холодной рукой –
Так и мы увядаем от горя,
И с тоской вспоминаем покой.

Но вселенским законам подвластны
И движению жизни земной,
Обновленью противясь напрасно, –
Возрождаемся с новой весной.

Живёт в ней сразу всё, в одной:
И стерва с ангельской душой,
И неприступность в море страсти,
И тонкий ум с нежаждой власти,
И вредность в ней как неизбежность.
Она - безудержная нежность!
Теперь понятно мне и вам -
Она не всяким по зубам...

Биенье сердца моего,
Тепло доверчивого тела...
Как мало взял ты из того,
Что я отдать тебе хотела.
А есть тоска, как мед сладка,
И вянущих черемух горечь,
И ликованье птичьих сборищ,
И тающие облака…
Есть шорох трав неутомимый,
И говор гальки у реки,
Картавый, не переводимый
Ни на какие языки.
Есть медный медленный закат
И светлый ливень листопада...
Как ты, наверное, богат,
Что ничего тебе не надо.

, он несложен,
Проходите в мой мир, не спеша,
В нём живёт не спесивый вельможа,
А ранимая очень душа.

Перебрав чудеса и пороки,
Перечувствовав истины дней,
Завернулась она, словно в кокон,
В романтизмы лиричных идей.

Там, где борются и убивают,
Балансирует нервная жизнь,
Здесь эпоха совсем не такая,
По ступеням не катится вниз.

Это мир миражей и простраций,
Не чуравшийся посвиста пуль,
Но решивший от них отказаться,
Чтобы кровь не пятнала июль;

Чтоб разрывы ракет по пороше
Не чернили зимой небосвод…
Проходите в мой мир, он хороший,
В нём ранимое сердце живёт…